[quelques mois d'absence]
[pour croire, y croire]
En vain.
Elle passe, on s’imagine, on l’imagine, la construit, seul. Avec pourtant la certitude de se dire que tout ça c’est à deux.
Peut-être qu’on écrit un mot à deux mains, avec les deux siennes, on moule celle que l’on aime puis tout s’efface. Se dessine une histoire que l’on aurait souhaité tant faire vivre.
Mais la force de ces deux êtres s’entrechoquent, on sent, s’approche factice dans l’union fantasmé mais tout ça ne reste que du désir.
Et c’est au détour de quelques mots qu’elle s’achève, dense comme la durée écoulée, dense sans ballerine, valse en solo, on essaie de mener la cadence et le rythme entre deux êtres est donné par deux solos qui n’auront fait qu’un couplet, un seul, pas de poussée éternelle. La musique est finalement bien classique.
Et tout ça nous épuise, nous assèche. On perd de sa profondeur pour se mêler à la triste vérité d’un amour étiqueté. On s’aime mais la peur habite l’union et c’est la fin. Tout simplement, par manque de courage, de confiance en soi.
une histoire d’amour est un soir bien lumineux, une saveur unique à l’orée d’un soleil solitaire.
Il reste la mémoire, la douloureuse boite à projection qui retient les bonnes et sages images d’un passé trop vite passé. On s’émeut et se dit que tout ça c’est derrière.
Il faut reprendre la route sans elle et réussir tout de même à reprendre de la hauteur.